О руке

Я смотрю на кусок мяса от запястья до локтя. Это твоя рука. Внезапное, сильное, неуловимое чувство овладевает мной: я хочу охранять, оберегать, целовать эту руку до самого конца. Сужающиеся линии, окаймляющие твои дышащие клетки, тонкие волосы, защищающие твои живые клетки, синие вены, струящиеся вниз среди твоих, нет, моих, уже моих, клеток.
Четыре длинных пальца. Четверо прутьев на моей руке, и один...один просто строгий и непоколебимый герой твоего тела.
Какие плутовские мысли, проносятся в моей голове, собираясь в маленькие шайки. Я укусила бы тебя, отрезала голову ножом и выпила всю кровь. Мои дикие эмоции, обуревающие меня, ищут выход. Но выйдут они только в 3 словах. В моей СМС.