Снежная пыль

Суббота.
Сегодня выпал первый снег. Порошком, жесткой солью рассыпался он по улицам. Забивал уши, залетал в ноздри, проникал за шиворот. Он отдавал свежестью, неосознаной новизной, мне хотелось смотреть на него, чувствовать на своей коже. Но зеленая, живая трава несмело пробивалась сквозь неровные покровы, напоминая о своем конце, очередной смерти прекрасного ради прекрасного.

Я отморозила ноги, пальцы покраснели и приняли форму параллепипедов, на которых неуверенно моситилаьс ногтевая пластина с облезшим лаком. Я сиедла и разглядывала свои пальцы. Ты бы увидел их, прижал к губам, потер неточной рукой, и без лишних слов просто помолчал. Тебе, идельному, неважно в каом состянии мои ноги, имеют они форму вадратов или эллипсов или их нет, вместо них два корявых обрубка. Это дает мне внутренне чувство полноты.
 Я иду по улице, а ты...что делаешь ты? Что делаешь ты этот каждый чертов день? Нюхаешь метро, или читаешь книгу? Какую? Как ты открываешь дверь и какого цвета парты в твоих аудиториях? Как смотрят на тебя вечно щебечущие птички? Когда-то они называли тебя дураком...
Если мы вместе идем по улицам, то как шагаешь ты? Как двигаются твои ноги? Во что ты одет? Куда ты идешь? И хочешь ли ты туда идти...